Трепет выдоха – отзвук Творца

Фотография – это как вдавленная в рамку реальность,

Какая сакральность может быть в плоском отображении лица?

Это одномерность, выжатая из многомерной фатальности,

Предсказанной нереальной прицельной дальностью начала конца.

Мы живем в искаженной плоскости

Говорим в извращенной пошлости,

Видим кадрами фотогеничности,

Слышим словом провидцев и личностей,

Думаем в смыслах кошерной прошлости,

Закрываем глаза на косности,

И выстраиваем плоскость взрослости

Из кубических граней детской ловкости.

Мы – фотографы мира, плоскостопные духи эфира,

Почитатели музыки Баха, рапиры Шекспира,

Знатоки междустрочий, глаголов и символов прочих,

То что нам не по нраву, к чертям раскурочим.

Мы владыки печатей в оковах гербов и конвертов,

Воздыхатели, сонм вольнодумцев в стихах экстравертов,

Почитатели пресных десертов от муз философских

И брезгливых небрежностей пут языка в снах бесовских.

Мы в слогах и стихах – паутине натянутых нервов,

И в немой эфемерности речи, идиомах-консервах

И в пространной судьбе архаичной мегалоструктуры

Верим в то, что живем. Мы однако фигуры!

Нарисованы ноты огромной,

Многоликоголосой живой партитуры,

Под взмахом руководителя

И во взгляде ценителя

Трепет выдоха – отзвук Творца.

Вера в неизбежность

Бывает так: какая-то истома;
В ушах не умолкает бой часов;
Вдали раскат стихающего грома.
Неузнанных и пленных голосов

А. Ахматова

Отчаянно бьёт конь излюбленным кривым прыжком,

Необычайна скоропись, затейливы преграды и пороги.

Нашептывает звукосмыслы светотень египетским божком:

Не торопись!

Твой дар, тебе и нить свою плести,

наискосок закладывая строки

в ткань бытия, сознание химеры – бесконечность топи,

смешение спиралей в паутинках млечного пути.

Тебе нести слова, из буквиц делать сочетания чисел

и отвечать за белизну нетронутой и девственной бумаги,

за быструю езду, за повороты мыслей

за точки там, где силы не было историю до разрешения довести,

за частые пробелы и за препинания заикания знаки…

Нечаянно раструбит тучи день-пастух закрученным рожком,

Блестящее руно словесности растянется на длани словно нежность.

И ласково лопочет ибис, иголкою мелькает клюв его

и слышится смешком

как стёжки крестиком слова вшивают в строки – швы

на полотно судьбы накладывает вера в неизбежность.