Стихи приходят сами

Стихи приходят сами, я их не зову,
как пятна акварели эфемерностью тревожит образ
размытым призраком во сне и наяву,
маячит вдалеке незримый компас,
и стрелка тонкая и гибкая как волос
рисует голос листьев на ветру.

И в том искусство лишь — услышать, ухватить,
запечатлеть в словах и звуках очертания предметов,
в форму отлить, вложить в канву чернила-нить
так, чтобы избежать письма по трафарету,
и бездну, что зияет изнутри души поэта
и разъедает пустой, словами напоить.

Но хватит этой пищи ненадолго, и едва
заухает сова, в душе вьюга завоет,
откуда-то слетаются крылатые слова,
и звери-образы стремятся к водопою,
чтоб жажду утолить водой невидимого поля,
откуда волны черпает пустая голова-

приёмник скорбных мыслей, смех радиоточки
подсказывает шёпотом шипение, эфир
прямой, и в темноте родится строчка
как дочка, призванная осчастливить мир
её вбираем мы поодиночке,
с простуженной душой, любовный эликсир

когда на одре смертном возлежим в тоске,
внимаем очертаниям предметов
ненужных, бесполезных, пальцы на руке
подсчитывают — чувства и заветы
важнее чем недвижимость, расчеты, сметы,
когда плывешь к концу по медленной реке.

Стихи — смешны, они — ненужная забава
для взрослых бодрых духом и мужающих детей,
они — противовес, противоядие от отравы
жестокости окостенелых новостей
и верные друзья среди непрошеных гостей
на лодке в день последней переправы.

Как мимолетное видение во сне и наяву,
стихи всегда с тобой и за собой зовут
из чёрной бездны бестелесных пут
в далёкий путь.

апрель 2018 г.