Клен у окна

Клен у окна к зиме зачах,
желтеют листья.
Сороки на его ветвях
играют в бисер.

Весной гнездо свили они
из ломких веток.
Летом трещали о любви,
кормили деток.

И незаметно для нас всех
подкралась осень.
Родился сын в моей семье,
как зуб из десен.

Он умирает, а я жив,
копчу небéса.
И разум бродит (мозг ленив)
в трущобах леса.

Куда теперь? Не ждал беды
от злого рока.
Ты все мечтал? Теперь, иди,
трещи, сорока.

Ты летом пел, как стрекоза?
Теперь попляшешь.
Поплачь, пусть катится слеза
вдоль моря к пляжу.

Соль к соли, мокрое к воде,
а дети к Богу:
шагают к призрачной звезде,
ищут дорогу.

И я искал. Почти нашел.
Так мне казалось.
Сон без ответа. Полон стол
жалоб на жалость.

Обрящет ищущий, найдет
свой дом – нирвану.
Сотрется этот новый год –
рубец на рану.

Сорокам здесь дневать пока.
Ни сном, ни духом
не знаем, как намнет бока
судьба-проруха.

Клен семена бросает вниз –
в путь вертолетик!
Кричишь им вслед через карниз:
«Живи хоть годик!»