Элегия на заданную тему

Во многом знании – немалая печаль,
Так говорил творец Экклезиаста.
Я вовсе не мудрец, но почему так часто
Мне жаль весь мир и человека жаль?
Н. Заболоцкий

 
Отбросив «Я» невидимую тень,
которая преследует с рождения до смерти,
что остается как итог от круговерти?
Паспорт, кредитка, телефон, из слов кистень,
визитка, письма, фотокарточка в конверте?

Весь этот хлам скрывается в значении «Я»,
«Я» – это мать, отец, сын, брат, сестра и дочка,
иллюзия театра, роли-одиночки
из жизни. Как картинки букваря –
мы видим смысл в названиях, а суть лежит меж строчек.

Помимо роли, лица в зеркалах –
нас тешит отражением родимый облик
себя любимого, теплеет в сердце отклик,
когда мы созерцаем и в словах
находим свое имя — дым-петроглиф.

Лишь потеряв себя и отступив
от тысячи условностей воображения
ты видишь то ничтожество мгновений,
которыми наполнен наш сосуд, его испив
до дна мы повторяем жизнь средь тысяч повторений.

Я — только краткая частица бытия,
вплетенная судьбой в узоры дивных тканей,
искра, мелькнувшая от Света в сотне граней
алмазных копей, и Вселенная
в переложении на язык повествований,
во льдах космических открывшаяся полынья,
не имя но мираж в пустыне знаний,
прослойка между бездной-бесконечностью нуля.